Le 18 aoÒut 2021, j'ai passÔe la nuit au MusÔee Anne Frank, dans l'Annexe. Anne Frank, que tout le monde connaÒit tellement qu'il n'en sait pas grand-chose. Comment l'appeler, son cÔelßebre journal, que tous les Ôecoliers ont lu et dont aucun adulte ne se souvient vraiment. Est-ce, un tÔemoignage, un testament, une ℗uvre? Celle d'une jeune fille, qui n'aura pour tout voyage qu'un escalier ßa monter et ßa descendre, moins d'une quarantaine de mßetres carrÔes ßa arpenter, sept cent soixante jours durant. La nuit, je l'imaginais semblable ßa un recueillement, ßa un silence. J'imaginais la nuit propice ßa accueillir l'absence d'Anne Frank. Mais je me suis trompÔee. La nuit s'est habitÔee, ÔeclairÔee de reflets ; au c℗ur de l'Annexe, une urgence se tenait tapie encore, ßa retrouver.