Un jeune homme de vingt-trois ans a quittÔe son pays de faƯcon prÔecipitÔee. Un homme ÔepuisÔe y retourne, trente-trois ans plus tard. Le jeune homme est passÔe de l’Ôetouffante chaleur de Port-au-Prince ßa l’interminable hiver de MontrÔeal. Du Sud au Nord. De la jeunesse ßa l’Òage mÒur. Entre ces deux pÒoles se trouve coincÔe le temps pourri de l’exil. Une nuit, un coup de fil lui apprend le dÔecßes de son pßere ßa New York. Ce pßere qu’il n’a pratiquement vu qu’en photo. Cet ÔevÔenement le fait quitter la baignoire pour prendre la route. D’abord n’importe oßu, vers le nord; comme un adieu ßa cet univers de glace qui l’a tenu au frais si longtemps. Puis ßa New York pour les funÔerailles de son pßere, que l’exil avait rendu fou. Il compte le ramener ßa son village natal de Barradßeres, dans le sud d’HaÞiti. Pas le corps, qui appartient au voyage. PlutÒot l’esprit. Des funÔerailles sans cadavre. Et le voici ßa Port-au-Prince, oßu il se terre dans une chambre ßa l’hÒotel, n’osant regarder cette ville qu’il a tant rÒevÔee lßa-bas dans sa baignoire, ßa MontrÔeal. Si, dans Je suis un Ôecrivain japonais, Dany Laferrißere s’Ôetait donnÔe pour but de vider le concept d’identitÔe de tout son contenu, il poursuit ici l’objectif contraire. Qu’est-ce qui fait que nous venons indÔeniablement d’un lieu, d’une culture? Pourquoi sommes-nous toujours le fils de notre pßere?