"Victor, mauvais sort, que fais-tu dehors?" Depuis quatre mois, cette phrase accompagne des cercles bleus qui surgissent la nuit, tracÔes ßa la craie sur les trottoirs de Paris. Au centre de ces cercles, prisonniers, un dÔebris, un dÔechet, un objet perdu trombone, bougie, pince ßa Ôepiler, patte de pigeon... Le phÔenomßene fait les dÔelices des journalistes et de quelques psychiatres qui thÔeorisent : un maniaque, un joueur. Le commissaire Adamsberg, lui, ne rit pas. Ces cercles et leur contenu hÔetÔeroclite sont de mauvais augure. Il le sait, il le sent : bientÒot, de l'anodin saugrenu on passera au tragique. II n'a pas tort. Un matin, c'est le cadavre d'une femme ÔegorgÔee que l'on trouve au milieu d'un de ces cercles bleus.